L'artisan

Si je vous parlais de moi, je le ferais avec des gants.

Mon âge, vous ne le sauriez pas, car suis de la tribu sans dents.

Mes ascendants étaient bretons. Artiste non, non pas vraiment,

Je n’en ai pas la prétention. Artisan oui, certainement,

Du verbe, des mots avec passion, de la plume et de ses accents,

Qui en poèmes, qui en chansons, vous parlent de mes sentiments,

De mes envies de mes chagrins, des émotions que je ressens,

Amoureux des petits matins, des soirs aux ciels flamboyants.

De la palette qui me tente, avec bonheur assurément.

De ce pinceau qui alors chante la poésie sur fond blanc.

Elle en révèle au fil du temps, sur toile de lin à touches infimes,

L’âme qui va grandissant, en nuances souvent intimes. 

De ma guitare, ma douce amie, elle ne me quitte jamais longtemps,

Ses notes claires en mélodies, apaise mon âme de longs moments.

Elle parle aux dieux en trémolos, quand ses arpèges, ses accents,

Vibrent en rythme au bon tempo. Un vrai bonheur ces instants.

De ma toute première passion et non des moindres assurément,

Mon amour pour la femme en blond que je chante en humble artisan.

Le reste, sans elle, ne serait alors qu'un pieux mirage inexistant.

            Une muse mérite compliment...